Me acerco a la recepción de Albany Medical y digo: "Tengo COVID". No digo: "Creo que tengo COVID", porque en este momento estoy seguro.
Seguir leyendoNo podemos respirar. COVID durante la pandemia de vidas negras.
Espacio negro sagrado
El programa Black Stories Matter del Proyecto TMI es un espacio sagrado. Sagrado es la única palabra que se acerca a describir lo que siento. Esto se debe en parte a que es un espacio para que la gente sea vulnerable, comparta sus verdades y sus historias. Pero, más que eso, es un espacio negro sagrado, de los que hay muy pocos.
Seguir leyendoBenny Eichert
"¿Por qué sigo sintiéndome como un fraude? Como si no perteneciera. Como si no fuera lo bastante negro."
El racismo ha sido una parte importante de mi vida, sólo que nunca lo reconocí. Odio este tipo de cosas. Me hace sentir incómodo, como estoy seguro de que a muchos de nosotros. Es fácil poner excusas y mirar hacia otro lado. Pero algo esta mañana me llama a confrontar este sentimiento. Dos vidas más se han perdido. Otro hombre negro y otra mujer negra que añadir a la enorme lista de los que se han llevado las personas que se supone que nos protegen y nos sirven. Algo va mal en Estados Unidos. Y no es sólo COVID 19. El racismo lleva aquí mucho más tiempo.
Hace un año me hice una prueba de ADN. Lo leí y me quedé de piedra. Soy 1/4 portugués y 1/4 español. Soy 27.1% africano del norte y oeste de África. ¿Por qué sigo sintiéndome como un fraude? Como si no perteneciera. Como si no fuera suficientemente negra.
Me adoptaron dos personas caucásicas. Me dijeron que era hispano e italiano. No les culpo por esta desinformación. Es muy posible que mi madre biológica, a la que nunca conocí, no supiera quién era mi padre. Tuve otros 6 hermanos adoptivos. Cinco eran afroamericanos. Nunca sentí que pertenecía a ese grupo. Pero todos sufrimos mucho racismo desde el principio.
Me llamaron sudaca y negro en primer grado.
Me dijeron que mis verdaderos padres no me querían.
Los profesores y compañeros de clase se fijaron en mí por mis padres blancos.
Un peluquero me dijo que no tenía maquinillas para "mi tipo de pelo".
Me miraban diferente por mi color.
Siento un dolor en el corazón. Un escalofrío en la piel. No puedo describirlo. Llevo la mano al pecho, donde está mi corazón, y siento algo húmedo y cálido. Levanto la mano y veo dolor y herida. Es como una oscura noche sin luna. No sé por qué pensé que si lo ignoraba el tiempo suficiente, al final estaría bien.
Mi arte me ha llamado a crear a partir de este dolor. Es un lugar donde no puedo ocultar lo que siento. Mi arte es real, honesto y doloroso. A veces lo odio por esta razón. Pero mi arte ha hecho crecer mi vida. Es una salida en la que puedo pedir perdón a la versión más joven de mí misma por no validar este dolor. Siento no haber reconocido mi lugar en esta lucha.
Soy un puzzle con muchas piezas diferentes.
Soy portugués, soy español y......
Soy negro.
Esta historia se recibió como envío en línea.
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Las historias tienen el poder de aumentar la visibilidad, sensibilizar, cambiar los corazones y las mentes de las personas e inspirar a la gente a tomar medidas significativas. Estamos haciendo todo lo posible para garantizar que todo nuestro contenido Black Stories Matter sea fácilmente accesible, ampliamente consumido y vaya acompañado de herramientas para profundizar en su impacto.
Escucha: The TMI Project Story Hour, Season Two: Black Stories Matter, se lanza este otoño. Más información y suscripción a nuestro podcast AQUÍ
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Jaggar Harris
"El sueño americano -el sueño que te hace creer que puedes tener igualdad y las mismas oportunidades que cualquier estadounidense- es una pesadilla para mí porque soy negro".
Después de ver el horrible y brutal asesinato de George Floyd en la televisión nacional, lloré. Sentí un profundo asco. Quería hacer o decir algo que ayudara a los demás a comprender lo que significa ser negro en Estados Unidos, porque el racismo no sólo existe en los departamentos de policía, en los sistemas de justicia penal y en el gobierno, sino también en el lugar de trabajo.
Durante mis dieciocho años de carrera en la educación superior, que abarcó desde 2001 hasta 2019, fui víctima de discriminación racial en cuatro ocasiones diferentes por parte de tres empleadores distintos en cuatro ciudades diferentes de los estados de Colorado y California. El sueño americano -el sueño que te hace creer que puedes tener igualdad y las mismas oportunidades disponibles para cualquier estadounidense- es una pesadilla para mí porque soy negra.
La primera vez que me discriminaron fue en 2001. Estaba aterrorizada y no sabía qué hacer. Mis amigos me dijeron: "No luches. Sólo eres una persona y nada de lo que hagas cambiará las cosas". Mi familia decía: "No luches porque si haces olas perderás tu trabajo".
Pero tras años de ser acosada, humillada y despojada de toda dignidad, confianza y fuerza una y otra vez, dejé de escuchar a todos los que me rodeaban y empecé a escuchar a Dios. Dios me inspiró a decir mi verdad por muy dolorosa que fuera y a hacer todo lo posible para evitar que otros experimentaran la devastación de sus vidas y carreras que yo había soportado dolorosamente.
Luché contra el primer empleador y contra todos los siguientes. Cuando se dieron cuenta de que tenía documentación que podía demostrar la gravedad y la frecuencia de la discriminación que sufrí, todos me pagaron un soborno para comprar mi silencio y ocultar el racismo en sus organizaciones. También me expulsaron del sector que amaba, en la ciudad en la que trabajaba, por lo que me vi obligada a trasladarme y empezar de nuevo. Cada vez me trasladaba a una ciudad distinta con la esperanza de que me contrataran en una empresa libre de racismo y, por desgracia, descubrí que en Estados Unidos no existe tal lugar.
Estoy cansada. Las batallas contra el racismo en el lugar de trabajo que me he visto obligada a librar durante los últimos dieciocho años me han dejado rota, traumatizada y emocionalmente agotada. A mis 52 años, me estoy haciendo demasiado vieja para seguir empezando de nuevo. Y lo que es peor, soy testigo de cómo mis hijos, que ya son mayores y tienen sus propias carreras, corren la misma suerte, y eso me rompe el corazón. Me rompe el corazón.
Comparto mi historia de lucha, no sólo para ayudarme a superar el trauma de la discriminación racial, sino también con la esperanza de que sirva de algo a mis hijos y a otras personas.
Esta historia se recibió como envío en línea.
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Dara Lurie, animadora del taller Black Stories Matter, nos adentra en un taller intergeneracional de narración de cuentos.
- Dara (ella/él)
Proyecto TMI Intergeneracional Las historias de los negros importan El taller tuvo lugar el 17 de febrerothUn domingo por la tarde, en la Biblioteca de Raíces Africanas A.J. Meyers-Williams, en el histórico barrio de Ponckhokie Kingston.
La participación fue excepcional: hubo 17 participantes de edades comprendidas entre el más joven, de 14 años, y el mayor, como dijo el director de la biblioteca, Odell Winfield, "de la generación de los 50".
Mi co-facilitador, Micah (él/ella) y yo nos sentamos en el centro de la larga mesa formada por 3 o más mesas colocadas una al lado de la otra. Justo cuando estábamos a punto de empezar, Shawaine Davis (ella/él), una de las narradoras de Black Stories Matter de Kingston High School llegó con varios amigos.
En 2018, el elenco original de Black Stories Matter, yo incluida, actuó para los 2000 estudiantes del Kingston High School. Escuchar nuestras historias inspiró a Shawaine, junto con otros ocho estudiantes, a participar en la primera versión para adolescentes de un taller de Black Stories Matter, que culminó con una actuación en el Kingston High School.
Shawaine no era especialmente franca cuando se presentó a su primera sesión del taller el año pasado, pero estaba decidida a contar su historia. Y lo hizo, con ganas de venganza.
La primera línea de La historia de Shawaine lee:
Señor, dame paciencia, porque si me das fuerzas, no se sabe lo que podría hacer".
y a partir de ahí sólo mejora.
Esa tarde, casi un año después, Shawaine entró en la biblioteca con aire decidido. Tras haber pasado por el proceso de encontrar y contar su historia, parecía animar a sus amigos a hacer lo mismo. Todos tomaron asiento en el extremo opuesto de la mesa y se acomodaron rápidamente.
Micah esbozó la idea del taller: que las historias negras tienen todas las formas y tamaños, son tan variadas y diversas como las personas que las encarnan. "Si eres una persona negra y escribes sobre cómo aprender a atarte los cordones, esa es una historia negra", bromeó Micah. La verdad que subyace a su broma es que todos estamos preparados para ir más allá de las historias "comunes" o esperadas de la negritud que siempre nos definen en términos de lucha y opresión. Es hora de descubrir las bellas, complejas y sorprendentes historias de la creatividad y la resistencia de los negros estadounidenses.
Y eso es lo que todos los presentes en esta mesa habían venido a hacer: explorar las historias reales de sus vidas, escuchar las historias de los demás alrededor de la mesa y aprender algo nuevo sobre su propia perspectiva.
Los jóvenes de 14 a 17 años y los veinteañeros estaban sentados a mi izquierda, mientras que la edad aumentaba gradualmente hasta los 30, 40 y más en el otro extremo de la mesa. Una verdadera representación intergeneracional.
Como hacemos en todos los talleres del proyecto TMI, ofrecimos pistas para ayudar a los participantes a centrar sus pensamientos. Algunas de ellas fueron las siguientes:
Cómo ha afectado el racismo a su autoestima, estatus social o salud física o mental.
Otro aviso:
Qué le gusta de ser negro y/o de la cultura negra.
Algunos utilizaron las pautas y otros escribieron libremente sobre una experiencia que había marcado profundamente su vida.
De las diversas historias surgieron patrones. Un joven escribió que, a pesar de sus experiencias de acoso escolar, sigue valorándose, sabiendo que es alguien que tiene mucho amor que dar. También afirmó su determinación de perfeccionar su juego de baloncesto.
Otra participante, también alumna del Kingston High School, se dirigió a una persona que la había acosado, escribiendo: "Vete a arruinarle el día a otro, boo boo...".
En el otro extremo de la mesa, una mujer escribió sobre el acoso que había sufrido trabajando en el mundo empresarial. Este tipo de acoso se manifestaba en formas más sutiles de falta de respeto por parte de compañeros que empeoraban a medida que ella iba adquiriendo más poder dentro de la organización.
Otro participante escribió sobre los retos de criar hijos birraciales.
Tuvimos tiempo para dos rondas de escritura y puesta en común. Tres o cuatro participantes levantaron la mano para leer algo en voz alta durante cada uno de estos segmentos. Recordamos a todos una norma del taller TMI: Nada de preámbulos negativos. Esto establece el tono y la comprensión de que todos estamos allí, turnándonos como escritores y público, para afirmarnos, apoyarnos y animarnos mutuamente en este asombroso proceso de descubrir nuestras verdaderas historias.
En un momento del taller, mirando en cualquier dirección, sentí que veía un hermoso paisaje de los rostros y las historias reunidos en la mesa. Esas dos horas me parecieron un momento sagrado. Me di cuenta de que cada uno de los presentes había venido a aportar su granito de arena a una historia colectiva que está empezando a escribirse.
Pensé en las experiencias que los alumnos del Kingston High School escribieron y compartieron en el taller: historias en las que les decían "tú no hablas negro" o "tú no actúas negro", historias en las que les juzgaban por su pelo o su tez, en las que les recordaban constantemente que, como persona negra, siempre estás bajo la mirada crítica de los blancos. Recordé mi asombro al darme cuenta de que, en las cuatro décadas transcurridas desde mi adolescencia, el racismo no ha cambiado en absoluto.
Como escribió Audre Lorde:
'A las ocho menos cuarto de la noche, estábamos contando las mismas historias, una y otra vez...'
O quizá algo esté cambiando. Cuando yo tenía su edad, nadie me preguntaba qué sentía al crecer como persona birracial. No tenía a nadie con quien hablar de mis experiencias. Estos estudiantes no sólo fueron capaces de articular sus historias, sino que se subieron al escenario y las contaron. Y no estaban solos. Formaban parte de un grupo de narradores, cada uno de los cuales arriesgaba su vulnerabilidad para sacar a la luz su verdad.
Algo que sé por mi propia vida es que los negros somos un pueblo diverso y resistente. Con un poco de espacio y estímulo para contar nuestras historias, las haremos mejores, más claras y más poderosas a medida que las pongamos en resonancia con una comprensión colectiva que está emergiendo.
En un momento del taller, uno de los participantes respiró hondo y empezó a Lo que ocurrió fue....'
En el mismo instante, Micah y yo nos miramos con una gran sonrisa.
Sabíamos que acabábamos de encontrar otra pista.
- Dara Lurie, Facilitadora del Taller del Proyecto TMI
Conversación con Dara Lurie y Micah, responsables de los talleres "Black Stories Matter" del proyecto TMI.
El personal del Proyecto TMI leyó recientemente Ijeoma Oluo Así que quieres hablar de raza. ¿Por qué cree que la raza es un tema tan delicado?
M: El concepto de raza es uno de los mayores trucos en los que hemos caído. Fue diseñado para asegurarse de que la minoría que tenía el poder conservara ese poder. Si todos los pobres se dan cuenta de lo mucho que tienen en común, la estructura de poder cambiará. El racismo fue creado para decirle a la persona blanca y pobre: "Oye, tú eres mejor que esos negros". Se basa en la economía y el poder. Y así todo el asunto se desmorona si se habla de ello. No sólo la raza como sistema de opresión, sino todas las estructuras de poder se desmoronan si te planteas esta pregunta: "¿Quién tiene el poder y por qué?".
D: Si eres negro o una persona de color, es no es difícil hablar de ello. Es lo único que pensamos y de lo que hablamos con nosotros mismos. "¿Qué coño está pasando?" es lo que llevamos diciendo desde que tengo uso de razón. Es esa conversación secreta que mantienes con otras personas de color o con algunos amigos blancos de confianza. Pero es algo que nunca sacas a la luz. Porque la conversación siempre deriva en: "¿Quién paga las cosas? Yo no he hecho nada malo. ¿Por qué tengo que ser yo el responsable?
Arriba: Dara Lurie (ella/él) y Micah (él/él), jefes de taller del proyecto TMI, imparten un taller sobre la importancia de las historias de los negros a alumnos del Kingston High School.
En su opinión, ¿cómo podemos utilizar iniciativas como Las historias de los negros importan ¿Cómo podemos hacer frente al racismo sistémico en nuestros sistemas de poder? ¿Cómo podemos tomar algo que tiene tanta carga emocional y convertirlo en un cambio político?
D: Estoy leyendo el libro Las manos de mi abuela ahora mismo. El autor Resmaa Menakem es terapeuta somático, y habla del trauma que "los colonizadores blancos y los esclavistas introdujeron en los cuerpos africanos". Pero también del trauma que trajeron consigo los refugiados blancos de Europa. Trajeron de Inglaterra sistemas punitivos en los que la gente era llevada a la horca, linchada y azotada. Este trauma no metabolizado quedó retenido en el interior de los colonos europeos, que luego lo volcaron en los africanos esclavizados. Menakem dice que la solución al racismo sistémico está en el cuerpo. Eso me resuena. Hay que sentirlo en el cuerpo. y contar historias es una forma de llegar a ese entendimiento.
M: Comprendo el deseo de responder a preguntas como: "¿Qué más podemos hacer? ¿Cuáles son los próximos pasos?". Pero no hay que subestimar el simple poder de decir "Las historias de los negros importan". Hoy he estado hablando de ello con mi hijo [Gopal Harrington] porque va a leer en el Historias de varias generaciones el 16 de febrero, y me dijo: "Mi historia no es una historia de negros". Y yo le dije: "Eres negro. Y tienes una historia. Por lo tanto, importa". Eso es lo que queremos decir cuando decimos "Las historias de los negros importan". Estamos diciendo: "Aquí está mi historia negra, aquí está cómo me impactó la raza, aquí está lo que me dijo un racista". No importa si tu historia es sobre atarte los zapatos. Tu historia importa porque estás vivo y todas las historias negras importan.
D: La afirmación "Las historias negras importan" es una afirmación que nadie dice porque la historia nos ha dicho que las historias negras no asunto. Y todos nos lo hemos creído.
M: Todos pensamos: "Nadie quiere oír mi historia". Blanco. Negra. Lo que sea. Pero hay una capa extra para los que somos negros. Recientemente tuvimos que cambiar de lugar para Historias entre generaciones para acomodar a más espectadores debido a la demanda. Así que un montón de gente blanca está diciendo efectivamente, "Nosotros do quieren oír historias negras porque las historias negras importan". Estamos cambiando la narrativa, y es difícil creer que toda esta gente quiera venir a escucharnos contar nuestras historias negras. Esa mierda me vuela la cabeza.
El otro día leí este artículo, "Todas las historias negras importan, no sólo las de lucha". y esto resuena mucho con lo que estás hablando.
D: No queremos contar historias de negritud. Eso ya se ha hecho bastante.
M: Todo se reduce a esto: No sé la respuesta completa a tu pregunta. De todos modos, deberíamos mantenerla a la ligera. El Proyecto TMI evoluciona de forma natural. Trabajamos con estudiantes de secundaria, nos digitalizamos, nos expandimos. Si de lo que se trata es de cómo compartimos el poder, cedemos el poder, tomamos el poder, entonces lo estamos haciendo bien porque estamos descubriendo colectivamente cómo compartir este poder y hacia dónde se dirige orgánicamente la iniciativa Black Stories Matter.
Esto me lleva a preguntarme: ¿qué pueden esperar los participantes del próximo taller de narración Black Stories Matter del 17 de febrero (el día después de Historias de varias generaciones)?
D: El Proyecto TMI tiene una metodología y un enfoque muy sólidos para ayudar a la gente a descubrir dónde se esconden sus historias. Algunas personas llegan con ideas, y eso puede ser parte del rompecabezas, pero con las pistas de escritura y la exploración, descubren el resto. No esperes conocer tu historia nada más llegar. El taller abre caminos para que la gente encuentre sus historias, tanto si vienen de un sentimiento de conocimiento como de curiosidad o anhelo.
M: Hay una gran variedad y amplitud de historias, no sólo de lucha. En el fondo, todas las personas que no son hombres blancos se han sentido en algún momento menos que humanos. Es importante que conectemos con las partes de las historias de las personas que son humanas y universales. Los negros que asistan a este taller pueden esperar experimentar una metodología que les ayude a contar su historia. Sea cual sea. Porque la mayoría de nuestras historias están envueltas en la vergüenza, el miedo...
D: -enfado, y culpa-
M: - y la culpa. Te ayuda que alguien te ofrezca un espacio para poder contar tu historia. Y los negros, especialmente los del Valle del Hudson, no tienen muchos espacios. Así que este taller será ese espacio.
¿Por qué no podía ser negro y ser mi verdadero yo?
Callie (ella/él)
Pensando en su propio y difícil camino con su identidad racial, Callie se pregunta: "¿Cómo puedo ayudar a mi hija a sentirse orgullosa de su propia negritud?
#blacklivesmatter #blackstoriesmatter #defendblacklives
Durante un tiempo odié a los negros. Sentía que me juzgaban por ser yo. Y yo me esforzaba mucho por averiguar quién era. ¿Necesitaba pendientes de aro y unos air force para ser negra? ¿Tenía que arreglarme el pelo y las uñas? ¿Por qué no podía ser negra y ser mi verdadero yo?
Mi hija de 9 años me dijo hace poco: "Ojalá pudiera ser una hermosa mujer negra, mami". Ella es muy justa, y a menudo me siento culpable por lo aliviada que estoy de que ella pueda, "pasar". Quiero que sea una mujer negra orgullosa, pero tampoco quiero que sufra por lo que yo pasé como niña negra, y como mujer, por no encajar.
Me mudé a Wilton, CT, una ciudad totalmente blanca, cuando tenía 8 años. En mi primer día de cuarto curso, un chico del autobús me llamó negro. Yo no sabía lo que era eso, pero sabía que era malo. Se lo conté al director y se quedó horrorizado. Su respuesta: que enseñara Kwanzaa en el colegio. Quería que explicara diferentes fiestas de "mi cultura" a una escuela llena de gente blanca. Yo ni siquiera celebraba Kwanzaa.
¿Cómo era ser el único niño negro? Bueno, para empezar, todos los días me decían que no era negro de verdad. Para ellos, los negros eran "gangsta" o hablaban en ebánico, escuchaban rap y llevaban pendientes de aro. Toda mi vida, todos mis conocidos me convencieron de que yo no era una de esas "homegirls". Se burlaban de los nombres étnicos y hablaban del "barrio". Para mí, yo tampoco era negra. Mi madre sólo tenía amigos blancos. Yo sólo tenía amigos blancos.
La gente pensaba que yo no era negra porque no era esa chica que llevaba aros. Yo también empecé a creerlo. No era negra. No era blanca. ¿Qué era yo? Me esforcé tanto por ser "blanca". Empecé a odiar a BET. Llevaba pantalones de campana y teñidos de corbata, escuchaba a The Grateful Dead y The Beatles, mientras me seguían en las tiendas.
Cuando The ABC Kids, nueve chicos negros de barrios marginales, llegaron a mi instituto, de repente, todo el mundo supuso que serían mis mejores amigos. Pero se burlaban de mí. Las mismas cosas que hicieron que los blancos me aceptaran, me separaron de los negros con los que por fin tuve la oportunidad de relacionarme. Los chicos negros me odiaban porque era un farsante. No era negro. No era blanco. Pero, ¿quién era yo?
Durante un tiempo odié a los negros. Sentía que me juzgaban por ser yo. Y yo me esforzaba mucho por averiguar quién era. ¿Necesitaba pendientes de aro y unos air force para ser negra? ¿Tenía que arreglarme el pelo y las uñas? ¿Por qué no podía ser negra y ser mi verdadero yo?
Ahora, muchos años después, soy activista y organizadora por la justicia social. Como líder, mi trabajo consiste en llamar a la gente y ayudarles a comprender el racismo institucionalizado o sistémico. Yo puedo hacerlo. Puedo utilizar mi voz y mi posición de poder para explicar a los blancos lo ofensivos o hirientes que son. Puedo explicarles que su privilegio es algo más que no ser llamado negro. Es sentirse seguro cuando se acude a médicos que no son racistas con ellos. Es saber que los profesores no son racistas con sus hijos. Puedo explicar cosas difíciles, encabezar marchas, gritar con un megáfono, formar a jóvenes líderes y trabajar para crear un cambio. Y aunque es un reto, soy capaz de hacer estas cosas.
Lo que no sé hacer es que mi hija se sienta orgullosa de su negritud. ¿Cómo puedo hacer que se sienta orgullosa y, al mismo tiempo, protegerla para que no la paren en los aparcamientos ni la sigan en las tiendas? No lo sé. Supongo que todavía no sé lo que significa ser negro, así que ¿cómo se lo enseño a mis hijas?
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Jordan
Mi negritud ha pasado a significar mi poder. Entro en una habitación y todo el mundo se fija en mi hermosa piel rica en melanina. Los blancos intentan impresionarme con sus conocimientos sobre zapatos o baloncesto, temas ambos de los que no sé nada, pero a pesar de todo buscan mi aprobación. Les asombra cómo mi pelo desafía la gravedad y se asemeja a la textura de los arbustos y árboles que forman nuestra extensa familia, mi piel a la corteza de los árboles. La Madre Tierra es una mujer negra. El sol me besó cuando nací y cada día me recuerda que nunca me hará daño. Mi cultura es magnética. Es irresistible. Hace aflorar la verdadera expresión que todos llevamos dentro. Mi negritud tiene estilo. Se corresponde con todas las últimas tendencias y modas del momento. Me desperté así. Mi Negritud es resistente. Mi Negritud no se agrieta. Como el buen vino, me veo mejor con la edad, la ferocidad de mi brillo se hace más fuerte con cada década, como el impacto de mi pueblo en el mundo se hace más fuerte cada siglo. Mi negritud es amor. Al igual que cuando la pasión burbujea en mi interior y sale a borbotones, no puedo ocultar mi negritud. Algunos la abrazan, otros huyen de ella, no porque sea intrínsecamente buena o mala, sino porque es poderosa. Mi negritud es nutritiva. Mi negritud es real. Mi negritud dice una verdad que algunos no pueden manejar. Mi negritud es hermosa y nunca deja de sorprenderme.