Jaggar Harris

"El sueño americano -el sueño que te hace creer que puedes tener igualdad y las mismas oportunidades que cualquier estadounidense- es una pesadilla para mí porque soy negro".

Después de ver el horrible y brutal asesinato de George Floyd en la televisión nacional, lloré. Sentí un profundo asco. Quería hacer o decir algo que ayudara a los demás a comprender lo que significa ser negro en Estados Unidos, porque el racismo no sólo existe en los departamentos de policía, en los sistemas de justicia penal y en el gobierno, sino también en el lugar de trabajo.

Durante mis dieciocho años de carrera en la educación superior, que abarcó desde 2001 hasta 2019, fui víctima de discriminación racial en cuatro ocasiones diferentes por parte de tres empleadores distintos en cuatro ciudades diferentes de los estados de Colorado y California. El sueño americano -el sueño que te hace creer que puedes tener igualdad y las mismas oportunidades disponibles para cualquier estadounidense- es una pesadilla para mí porque soy negra.

La primera vez que me discriminaron fue en 2001. Estaba aterrorizada y no sabía qué hacer. Mis amigos me dijeron: "No luches. Sólo eres una persona y nada de lo que hagas cambiará las cosas". Mi familia decía: "No luches porque si haces olas perderás tu trabajo".  

Pero tras años de ser acosada, humillada y despojada de toda dignidad, confianza y fuerza una y otra vez, dejé de escuchar a todos los que me rodeaban y empecé a escuchar a Dios. Dios me inspiró a decir mi verdad por muy dolorosa que fuera y a hacer todo lo posible para evitar que otros experimentaran la devastación de sus vidas y carreras que yo había soportado dolorosamente. 

Luché contra el primer empleador y contra todos los siguientes. Cuando se dieron cuenta de que tenía documentación que podía demostrar la gravedad y la frecuencia de la discriminación que sufrí, todos me pagaron un soborno para comprar mi silencio y ocultar el racismo en sus organizaciones. También me expulsaron del sector que amaba, en la ciudad en la que trabajaba, por lo que me vi obligada a trasladarme y empezar de nuevo. Cada vez me trasladaba a una ciudad distinta con la esperanza de que me contrataran en una empresa libre de racismo y, por desgracia, descubrí que en Estados Unidos no existe tal lugar.

Estoy cansada. Las batallas contra el racismo en el lugar de trabajo que me he visto obligada a librar durante los últimos dieciocho años me han dejado rota, traumatizada y emocionalmente agotada. A mis 52 años, me estoy haciendo demasiado vieja para seguir empezando de nuevo. Y lo que es peor, soy testigo de cómo mis hijos, que ya son mayores y tienen sus propias carreras, corren la misma suerte, y eso me rompe el corazón. Me rompe el corazón.

Comparto mi historia de lucha, no sólo para ayudarme a superar el trauma de la discriminación racial, sino también con la esperanza de que sirva de algo a mis hijos y a otras personas.

Esta historia se recibió como envío en línea. 

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¿Por qué no podía ser negro y ser mi verdadero yo?

Callie (ella/él)

Pensando en su propio y difícil camino con su identidad racial, Callie se pregunta: "¿Cómo puedo ayudar a mi hija a sentirse orgullosa de su propia negritud?

#blacklivesmatter #blackstoriesmatter #defendblacklives

Durante un tiempo odié a los negros. Sentía que me juzgaban por ser yo. Y yo me esforzaba mucho por averiguar quién era. ¿Necesitaba pendientes de aro y unos air force para ser negra? ¿Tenía que arreglarme el pelo y las uñas? ¿Por qué no podía ser negra y ser mi verdadero yo?

Mi hija de 9 años me dijo hace poco: "Ojalá pudiera ser una hermosa mujer negra, mami". Ella es muy justa, y a menudo me siento culpable por lo aliviada que estoy de que ella pueda, "pasar". Quiero que sea una mujer negra orgullosa, pero tampoco quiero que sufra por lo que yo pasé como niña negra, y como mujer, por no encajar.

Me mudé a Wilton, CT, una ciudad totalmente blanca, cuando tenía 8 años. En mi primer día de cuarto curso, un chico del autobús me llamó negro. Yo no sabía lo que era eso, pero sabía que era malo. Se lo conté al director y se quedó horrorizado. Su respuesta: que enseñara Kwanzaa en el colegio. Quería que explicara diferentes fiestas de "mi cultura" a una escuela llena de gente blanca. Yo ni siquiera celebraba Kwanzaa.

¿Cómo era ser el único niño negro? Bueno, para empezar, todos los días me decían que no era negro de verdad. Para ellos, los negros eran "gangsta" o hablaban en ebánico, escuchaban rap y llevaban pendientes de aro. Toda mi vida, todos mis conocidos me convencieron de que yo no era una de esas "homegirls". Se burlaban de los nombres étnicos y hablaban del "barrio". Para mí, yo tampoco era negra. Mi madre sólo tenía amigos blancos. Yo sólo tenía amigos blancos.

La gente pensaba que yo no era negra porque no era esa chica que llevaba aros. Yo también empecé a creerlo. No era negra. No era blanca. ¿Qué era yo? Me esforcé tanto por ser "blanca". Empecé a odiar a BET. Llevaba pantalones de campana y teñidos de corbata, escuchaba a The Grateful Dead y The Beatles, mientras me seguían en las tiendas.

Cuando The ABC Kids, nueve chicos negros de barrios marginales, llegaron a mi instituto, de repente, todo el mundo supuso que serían mis mejores amigos. Pero se burlaban de mí. Las mismas cosas que hicieron que los blancos me aceptaran, me separaron de los negros con los que por fin tuve la oportunidad de relacionarme. Los chicos negros me odiaban porque era un farsante. No era negro. No era blanco. Pero, ¿quién era yo?

Durante un tiempo odié a los negros. Sentía que me juzgaban por ser yo. Y yo me esforzaba mucho por averiguar quién era. ¿Necesitaba pendientes de aro y unos air force para ser negra? ¿Tenía que arreglarme el pelo y las uñas? ¿Por qué no podía ser negra y ser mi verdadero yo?

Ahora, muchos años después, soy activista y organizadora por la justicia social. Como líder, mi trabajo consiste en llamar a la gente y ayudarles a comprender el racismo institucionalizado o sistémico. Yo puedo hacerlo. Puedo utilizar mi voz y mi posición de poder para explicar a los blancos lo ofensivos o hirientes que son. Puedo explicarles que su privilegio es algo más que no ser llamado negro. Es sentirse seguro cuando se acude a médicos que no son racistas con ellos. Es saber que los profesores no son racistas con sus hijos. Puedo explicar cosas difíciles, encabezar marchas, gritar con un megáfono, formar a jóvenes líderes y trabajar para crear un cambio. Y aunque es un reto, soy capaz de hacer estas cosas.

Lo que no sé hacer es que mi hija se sienta orgullosa de su negritud. ¿Cómo puedo hacer que se sienta orgullosa y, al mismo tiempo, protegerla para que no la paren en los aparcamientos ni la sigan en las tiendas? No lo sé. Supongo que todavía no sé lo que significa ser negro, así que ¿cómo se lo enseño a mis hijas?

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Jordan

Mi negritud ha pasado a significar mi poder. Entro en una habitación y todo el mundo se fija en mi hermosa piel rica en melanina. Los blancos intentan impresionarme con sus conocimientos sobre zapatos o baloncesto, temas ambos de los que no sé nada, pero a pesar de todo buscan mi aprobación. Les asombra cómo mi pelo desafía la gravedad y se asemeja a la textura de los arbustos y árboles que forman nuestra extensa familia, mi piel a la corteza de los árboles. La Madre Tierra es una mujer negra. El sol me besó cuando nací y cada día me recuerda que nunca me hará daño. Mi cultura es magnética. Es irresistible. Hace aflorar la verdadera expresión que todos llevamos dentro. Mi negritud tiene estilo. Se corresponde con todas las últimas tendencias y modas del momento. Me desperté así. Mi Negritud es resistente. Mi Negritud no se agrieta. Como el buen vino, me veo mejor con la edad, la ferocidad de mi brillo se hace más fuerte con cada década, como el impacto de mi pueblo en el mundo se hace más fuerte cada siglo. Mi negritud es amor. Al igual que cuando la pasión burbujea en mi interior y sale a borbotones, no puedo ocultar mi negritud. Algunos la abrazan, otros huyen de ella, no porque sea intrínsecamente buena o mala, sino porque es poderosa. Mi negritud es nutritiva. Mi negritud es real. Mi negritud dice una verdad que algunos no pueden manejar. Mi negritud es hermosa y nunca deja de sorprenderme.