Annah

(ella/él)

Tenía 20 años cuando descubrí que era seropositiva. Estaba embarazada y tenía pocos conocimientos sobre la enfermedad. Estaba asustada, conmocionada y me preguntaba: "¿Por qué yo?". Recuerdo que me dije: "Nunca volveré a ser normal. Tenía cinco parientes cercanos que fallecieron a causa del sida y de enfermedades relacionadas con el sida, dos de los cuales habían sido cuidados por mi madre. En Zimbabue no había medicamentos disponibles para ellos. No había información adecuada, sino un alto nivel de estigmatización, lo que hacía que la gente se guardara su diagnóstico para sí misma. No buscaban ayuda ni consejo porque el VIH se asociaba con la promiscuidad y la inmoralidad.

Poco después de que me diagnosticaran la enfermedad, tuve la suerte de recibir información de la clínica local, y eso me ayudó a recuperar la confianza en mí misma. Después de haber experimentado una ansiedad y una confusión tan intensas, empecé a pensar en las muchas mujeres jóvenes que podrían encontrarse en la misma situación; mujeres que quizá no tengan los conocimientos adecuados o las habilidades para pedir servicios, comunicarse con un profesional sanitario o contar con el apoyo familiar adecuado como yo.

Me sentí obligada a hacer algo para ayudar a otras jóvenes. Empecé a informarme sobre grupos de apoyo en mi comunidad y a buscar a quienes estuvieran interesados en formar parte de uno. Resultó que emprender esta acción y estar rodeada de otras personas también fue terapéutico para mí. A partir de ahí, me involucré en diferentes actividades y empecé a descubrir el activismo. Tuve la oportunidad de conocer a otras mujeres jóvenes y descubrí un mundo de mentores y amigos que me ayudaron a aceptar mi nueva condición.

Al principio, pensé que no sería posible tener un hijo VIH negativo, pero una vez que me explicaron el proceso de PTMI (Prevención de la Transmisión Maternoinfantil), quise educar y apoyar a mis compañeros. Seguí buscando información y aprendiendo más sobre la enfermedad. Muchas cosas habían cambiado desde que fallecieron mis familiares. Por aquel entonces, en cuanto te diagnosticaban el sida, como se conocía popularmente, la gente empezaba a esperar tu muerte, no había esperanza ni futuro, sólo miseria. Era una época oscura y difícil.

Aprendí que ahora los seropositivos podemos llevar una vida larga, sana y plena. Tenemos acceso a la medicación y esperanza en el futuro. Existen sistemas de apoyo sólidos. Al hablar y hacernos oír, estamos acabando con el estigma que acompaña a la enfermedad.

Siento una enorme gratitud por los activistas que lucharon, marcharon, corearon y algunos murieron, para que pudiéramos tener acceso a medicamentos y servicios, y tener bebés sin VIH. Ahora soy madre de dos hijos, y los dos son seronegativos.

Por mis familiares y los activistas que me han precedido, seguiré haciendo este trabajo, para garantizar que las personas diversas -independientemente de su edad, sexo, raza o condición social- tengan lo que necesitan para prosperar con el VIH.

Pepe

(él/ella)

Cuando tenía 15 años, los medios de comunicación locales de Uganda denunciaron a un grupo de estudiantes de mi edad por ser homosexuales, basándose únicamente en sospechas. Esto desató la ira en mi interior y escribí un artículo señalando que esto privaría a estos estudiantes de una educación merecida, afectando a todos ellos para el resto de sus vidas. Para mi sorpresa, compartida por muchos lectores, mi despotrique (artículo) fue publicado en un extracto semanal de un periódico para adolescentes llamado "Straight Talk". Esto, para mí, fue mi iniciación en el activismo.

Cuando tenía poco más de 20 años, empecé a encontrarme con gente como yo. Me contaban historias de violaciones, de que sus padres se negaban a pagarles la matrícula, de que les echaban de la escuela y acababan sin hogar. Empezamos a pasar la mayor parte del tiempo juntos en bares y lejos de nuestras casas.

Empezamos a reunirnos en un bar concreto para apoyarnos mutuamente. Cuando un artículo en un periódico sensacionalista desveló que nuestro local era un bar de lesbianas, decidimos convertir nuestras reuniones en un grupo de apoyo, invitando a venir a cualquiera que necesitara apoyo. En apenas un año, el grupo de apoyo se convirtió en una organización, Freedom and Roam Uganda.

Empezamos a buscar en Internet información sobre cómo dirigir una organización y a buscar recursos para apoyar a las víctimas y supervivientes de violaciones. Pedí prestado un ejemplar de la Constitución ugandesa y busqué soluciones en ella. Necesitábamos abogados. Necesitábamos médicos. Pero ninguno estaba dispuesto a ocuparse de los problemas que planteábamos. Decidí que cambiar esta narrativa de impotencia, inseguridad y vulnerabilidad sería el objetivo de mi vida. Sentía que no podía quedarme en casa disfrutando del apoyo de mi familia, mientras que mis compañeros no podían tener lo mismo, simplemente porque se sospechaba que eran gays o lesbianas o queer. Empezamos a crear visibilidad contando nuestras historias en tertulias radiofónicas y en artículos. Esto tuvo un alto coste. Los tabloides empezaron a sacar a la luz a personas sospechosas de ser homosexuales.

En ese momento sentí que trabajar en un segundo plano no era suficiente. Comuniqué a mi familia que me iba a dedicar profesionalmente al activismo y que iba a trabajar con Sexual Minorities Uganda, una organización cuyo objetivo es liberar a las personas LGBTI de mi país. Cuando uno de mis tíos se enteró de lo que él llamaba "esta tontería", me compró un billete de avión para salir del país. No se avergonzaba de mí; temía que el activismo hiciera que me mataran. Independientemente de su preocupación, es una oferta que nunca me arrepiento de haber rechazado.

Pero tenía razón. Mi vida estaba, y sigue estando, constantemente en peligro por el trabajo que hago. Me he convertido en una figura pública como organizadora y defensora de la comunidad. Esto me ha atraído agresiones físicas, amenazas de asesinato y violación, rechazo de vivienda, restricción de movimientos y varias detenciones policiales. Hablar sin parar ha llevado mi nombre y mi sexualidad a las salas de estar de toda Uganda y ha puesto a mi país en el punto de mira. Ahora, la comunidad internacional conoce mi nombre. En mi caso y en el de muchos otros activistas públicos, hablar claro entraña un peligro, pero al mismo tiempo nuestro reconocimiento público nos proporciona un nivel de protección y privilegio que otros que trabajan en primera línea no tienen.

Entraré en una habitación llena de gente blanca.

Drew (él/ella)

Cada vez que Drew sale de casa, tiene que prepararse mental y emocionalmente para la reacción de la sociedad.

#blacklivesmatter #blackstoriesmatter #defendblacklives

Entro en una habitación llena de gente blanca. Tanto si soy yo quien ha iniciado la reunión como si no, toda la conversación se dirigirá a mis homólogos blancos, con una mirada ocasional en mi dirección para reconocer que estoy en la sala.

En cuanto salgo de casa, camino preparándome, como si estuviera a punto de recibir un golpe de Mike Tyson. Tengo que prepararme mental y emocionalmente para los continuos golpes de la sociedad: la gente me mira, actúa y me habla como si no perteneciera a ella. Me pregunto si soy sólo yo o si he heredado el TEPT del trauma transmitido por mis antepasados, de la esclavitud, impregnado en mis genes y parte de mi ADN. ¿O simplemente estoy paranoica? Me hago estas preguntas todos los días mientras me preparo para lo inevitable.

Alguien me ignorará mientras espero pacientemente en la cola. Tendré esa estúpida sonrisa de satisfacción en la cara; no podré hablar y decir "disculpe" o me mirarán como demasiado agresivo y me etiquetarán como "¡El hombre negro enfadado!".

Entro en una habitación llena de gente blanca. Tanto si soy yo quien ha iniciado la reunión como si no, toda la conversación se dirigirá a mis homólogos blancos, con una mirada ocasional en mi dirección para reconocer que estoy en la sala.

Le abro la puerta amablemente a un blanco y me miran como si eso fuera lo que tengo que hacer. No hay "Gracias". Seguirán andando.

Conduciré al límite de velocidad, como siempre. La persona que viene detrás tendrá prisa. Me pararé para dejarles pasar, bajarán la ventanilla y gritarán: "¡Negro estúpido!". Y se irá a toda velocidad.

Así que volveré a preguntar: ¿Soy yo? ¿Estoy paranoico o la sociedad conspira contra los negros? ¿Se enseña a los blancos a ser racistas y a los negros a cuestionarse y odiarse a sí mismos y a los demás?

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Las historias tienen el poder de aumentar la visibilidad, sensibilizar, cambiar los corazones y las mentes de las personas e inspirar a la gente a tomar medidas significativas. Estamos haciendo todo lo posible para garantizar que todo nuestro contenido Black Stories Matter sea fácilmente accesible, ampliamente consumido y vaya acompañado de herramientas para profundizar en su impacto.

Escucha: The TMI Project Story Hour, Season Two: Black Stories Matter, se lanza este otoño. Más información y suscripción a nuestro podcast AQUÍ

Anfitrión: una fiesta de visionado y debate de Black Stories Matter desde cualquier parte del mundo. Haga clic en AQUÍ para obtener más información e inscribirse.

Comparte: La misión de TMI Project con Black Stories Matter es dar a conocer las historias subrepresentadas de la experiencia negra en Estados Unidos: todo el espectro, los triunfos, el humor, la belleza y la resiliencia. Haga clic en AQUÍ para enviar su historia al blog del Proyecto TMI.

Aprende: Recursos para el activismo contra el racismo

¿Por qué no podía ser negro y ser mi verdadero yo?

Callie (ella/él)

Pensando en su propio y difícil camino con su identidad racial, Callie se pregunta: "¿Cómo puedo ayudar a mi hija a sentirse orgullosa de su propia negritud?

#blacklivesmatter #blackstoriesmatter #defendblacklives

Durante un tiempo odié a los negros. Sentía que me juzgaban por ser yo. Y yo me esforzaba mucho por averiguar quién era. ¿Necesitaba pendientes de aro y unos air force para ser negra? ¿Tenía que arreglarme el pelo y las uñas? ¿Por qué no podía ser negra y ser mi verdadero yo?

Mi hija de 9 años me dijo hace poco: "Ojalá pudiera ser una hermosa mujer negra, mami". Ella es muy justa, y a menudo me siento culpable por lo aliviada que estoy de que ella pueda, "pasar". Quiero que sea una mujer negra orgullosa, pero tampoco quiero que sufra por lo que yo pasé como niña negra, y como mujer, por no encajar.

Me mudé a Wilton, CT, una ciudad totalmente blanca, cuando tenía 8 años. En mi primer día de cuarto curso, un chico del autobús me llamó negro. Yo no sabía lo que era eso, pero sabía que era malo. Se lo conté al director y se quedó horrorizado. Su respuesta: que enseñara Kwanzaa en el colegio. Quería que explicara diferentes fiestas de "mi cultura" a una escuela llena de gente blanca. Yo ni siquiera celebraba Kwanzaa.

¿Cómo era ser el único niño negro? Bueno, para empezar, todos los días me decían que no era negro de verdad. Para ellos, los negros eran "gangsta" o hablaban en ebánico, escuchaban rap y llevaban pendientes de aro. Toda mi vida, todos mis conocidos me convencieron de que yo no era una de esas "homegirls". Se burlaban de los nombres étnicos y hablaban del "barrio". Para mí, yo tampoco era negra. Mi madre sólo tenía amigos blancos. Yo sólo tenía amigos blancos.

La gente pensaba que yo no era negra porque no era esa chica que llevaba aros. Yo también empecé a creerlo. No era negra. No era blanca. ¿Qué era yo? Me esforcé tanto por ser "blanca". Empecé a odiar a BET. Llevaba pantalones de campana y teñidos de corbata, escuchaba a The Grateful Dead y The Beatles, mientras me seguían en las tiendas.

Cuando The ABC Kids, nueve chicos negros de barrios marginales, llegaron a mi instituto, de repente, todo el mundo supuso que serían mis mejores amigos. Pero se burlaban de mí. Las mismas cosas que hicieron que los blancos me aceptaran, me separaron de los negros con los que por fin tuve la oportunidad de relacionarme. Los chicos negros me odiaban porque era un farsante. No era negro. No era blanco. Pero, ¿quién era yo?

Durante un tiempo odié a los negros. Sentía que me juzgaban por ser yo. Y yo me esforzaba mucho por averiguar quién era. ¿Necesitaba pendientes de aro y unos air force para ser negra? ¿Tenía que arreglarme el pelo y las uñas? ¿Por qué no podía ser negra y ser mi verdadero yo?

Ahora, muchos años después, soy activista y organizadora por la justicia social. Como líder, mi trabajo consiste en llamar a la gente y ayudarles a comprender el racismo institucionalizado o sistémico. Yo puedo hacerlo. Puedo utilizar mi voz y mi posición de poder para explicar a los blancos lo ofensivos o hirientes que son. Puedo explicarles que su privilegio es algo más que no ser llamado negro. Es sentirse seguro cuando se acude a médicos que no son racistas con ellos. Es saber que los profesores no son racistas con sus hijos. Puedo explicar cosas difíciles, encabezar marchas, gritar con un megáfono, formar a jóvenes líderes y trabajar para crear un cambio. Y aunque es un reto, soy capaz de hacer estas cosas.

Lo que no sé hacer es que mi hija se sienta orgullosa de su negritud. ¿Cómo puedo hacer que se sienta orgullosa y, al mismo tiempo, protegerla para que no la paren en los aparcamientos ni la sigan en las tiendas? No lo sé. Supongo que todavía no sé lo que significa ser negro, así que ¿cómo se lo enseño a mis hijas?

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Aprende: Recursos para el activismo contra el racismo

Lovett

(él/ella)

El pasado fin de semana del Día del Presidente me fui de puente a una pequeña ciudad de Pensilvania. Sabía, pero no había pensado mucho en ello, que esta parte del estado favorecía fuertemente a Donald Trump. Mientras esperaba el semáforo en un paso de peatones, un señor mayor y sus conocidos se acercaron por detrás. Empezó a hablar en voz alta, como si quisiera que yo oyera exactamente lo que tenía que decir. De la nada, pasó a decir que el presidente Obama era el peor presidente de ocho años en la historia de nuestro país. Era como si intentara provocarme. Inmediatamente me di cuenta de su intención y decidí ignorarlo. Nada bueno podía salir de su intervención. Había olvidado aquel encuentro cuando mi cita y yo decidimos visitar un restaurante local. Entramos y nos sentamos, pero el personal nos ignoró durante 20 minutos. Finalmente, mi cita se hartó y exigió que nos fuéramos para preservar nuestra dignidad. Si eres blanco, imagina cómo te sentirías cuando vas a otro país y te das cuenta de que tu aspecto es diferente y destacas. Sabes que debes estar en guardia ante todo tipo de problemas potenciales, y con razón. Eso puede ser extremadamente estresante. Ahora imagina que tienes que sentirte así en tu propio país durante gran parte de tu vida. Imagina el daño que te hace.

Dara

(ella/él)

Una vez, en Portland, Maine, un chico blanco y delgado vestido con ropas mugrientas me llama "negro". Espera a que nos crucemos por la calle para lanzarme el insulto a la espalda. Asombrado, me doy la vuelta para mirar fijamente su figura que retrocede. La intención de esta palabra es clara, disminuir mi valor y recortarme, pero no siento tal efecto. Me río para mis adentros o posiblemente en voz alta. Pienso en cómo mi madre, a lo largo de todos los años de nuestras agrias discusiones y espinosos enfrentamientos, consiguió volcar en mí tanto de su espíritu de lucha -instrucciones en una especie de orgullo que a menudo me había parecido exagerado-, todo para que yo fuera capaz de resistir exactamente este encuentro.

Las historias de los negros importan

POR EVA TENUTO
DIRECTOR EJECUTIVO, PROYECTO TMI

Ayer, día del cumpleaños de Martin Luther King Jr., el Proyecto TMI participó en una iniciativa asombrosa, Los escritores se resisten. "Writers Resist es una red nacional de escritores impulsados a defender los ideales de una sociedad democrática libre, justa y compasiva". Se celebraron actos en todo el país y en países de todo el mundo. El acto local en el que participamos se celebró en el Bearsville Theater de Woodstock, Nueva York. La sala estuvo abarrotada toda la tarde. Todos los escritores, lectores e intérpretes aportaron algo importante al escenario. El día nos dejó un sentimiento de conexión y, a su vez, de esperanza.

Al terminar nuestro set, me preguntaron si mi historia/anuncio aparecía en algún sitio impreso. Está aquí abajo.

Si desea escuchar la historia de Tameka Ramsey, únase a nosotros en Black Stories Matter, en Kingston NY en 19.30 h en Sábado 25 de marzo. Lugar por determinar. Reserva la fecha. Más detalles.

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El Proyecto TMI es una organización sin ánimo de lucro que ofrece talleres de escritura de memorias transformadoras y representaciones. Creemos que cuando los narradores divulgan las partes de sus historias que normalmente omiten -las partes que les avergüenzan demasiado- se convierten en agentes del cambio, fomentando una mayor comprensión y compasión entre las personas. Nuestro trabajo es intencionadamente transformador y se utiliza para incitar al cambio social.

Desde 2010, TMI Project ha trabajado con adolescentes encarcelados, madres adolescentes, veteranos, activistas internacionales de género, adultos con enfermedades mentales, supervivientes de violencia doméstica y muchas otras poblaciones que no suelen tener la oportunidad de contar sus historias o ser escuchadas. El trabajo del Proyecto TMI ha tenido un impacto en las vidas de más de 1.400 personas que han participado en nuestros talleres y más de 12.000 personas que han escuchado nuestras historias.

Ahora, como organización, TMI Project aborda el problema del racismo en Estados Unidos.

Empezamos a hablar de cómo nuestra organización podía responder a este problema en 2012, después de que Trayvon Martin fuera brutalmente asesinado a los 17 años. Tuvimos muchas sesiones de intercambio de ideas con uno de los miembros de nuestra junta, Tameka Ramsey, sobre cómo podíamos participar en la solución. Pero nuestra organización era joven y aún no teníamos la capacidad necesaria, por lo que quedó aparcada una y otra vez.

Luego mataron a Eric Garner. Luego mataron a Michael Brown. Luego mataron a Tamir Rice, de 12 años, mientras jugaba en el patio. ¿Has visto alguna vez fotos de Tamir Rice? Yo sí y se parece a mi sobrino, Miles, el niño que me robó el corazón nada más nacer.

Unas semanas después de que Tamir fuera asesinado sin sentido por agentes de policía de Cleveland, yo llevaba a mi sobrino Miles, que entonces tenía nueve años, y a su amigo John a uno de esos horribles parques hinchables del centro comercial. Como Tamir, Miles es un adorable niño moreno de dulces ojos marrones y mejillas irresistibles. Su amigo John es igual de guapo, rubio y de ojos azules, y aproximadamente una cabeza más bajo que Miles. Miles es alto para su edad.

Durante el trayecto en coche, hablaban seriamente de Pokémon, hablaban un idioma que yo no entendía y comían Cheez-Its a bocados. Cuando llegamos, hubo que recordarles que tuvieran cuidado con el tráfico del aparcamiento, ya que saltaban del coche descuidadamente. Entraron en el centro comercial con verdadero espíritu de niños pequeños, saltando de una baldosa de color a otra, intentando no caer sobre ninguna baldosa blanca (o, en su mundo, intentando no caer en la lava al rojo vivo). Cuando pasamos por delante del Citizen's Bank, les pareció gracioso rebautizarlo como Cheez-It Bank. Los dos chicos se subieron las capuchas de las sudaderas, se metieron las manos en los bolsillos para parecer que llevaban pistolas, corrieron hasta la entrada del banco para fingir un atraco y gritaron: "¡Dadme todos vuestros Cheez-Its!". Luego salieron corriendo en medio de un ataque de histeria. Mientras los veía sumergirse de cabeza en lo que debería haber sido un despreocupado mundo de fantasía, se me encogió el corazón. Tamir murió mientras jugaba con una pistola falsa en el patio de recreo.

Miles y John echaron a correr. Miraban hacia atrás para ver si les dejaba ir más lejos. En otras salidas, a menudo les dejaba ir más lejos, siempre que pudiera verles, para que se sintieran independientes. Pero ese día les paré en seco.

"Chicos, volved". Mientras caminaban hacia mí, tuve mi primera visión de la forma en que el mundo pronto recibiría a Miles en su transición de un lindo niño moreno a un joven y fuerte adolescente negro. Su sudadera se convirtió de repente en una sudadera con capucha. Su existencia, por inocente que fuera, se percibía como una amenaza. "Escuchadme. Esto es importante". Esperé a que Miles me mirara directamente. "Nunca puedes fingir que llevas un arma. Jamás. Acaba de matar a un niño un agente de policía y lo único que hacía era jugar con una pistola de mentira en el patio". Esta información fue recibida con el disgusto que se merece, la alarma que ya no tenemos por la frecuencia con la que escuchamos estas historias. Pero ésta era su primera historia. No daban crédito a lo que oían. "¿Un policía mató a un niño?" preguntó Miles. "Creía que se suponía que debían protegernos".

Como hacen los niños, olvidaron rápidamente lo que les había dicho y, en cuanto llegamos al horrible parque hinchable, volvieron a concentrar su energía en un juego de pillar. Pero yo no podía dejarlo pasar. ¿Hice lo correcto? ¿Hay algo que pueda enseñarle que realmente le proteja?

Sé fuerte. Sé tranquilo. Sé sumiso a la autoridad. Mantente firme. Nunca infrinjas la ley, ni siquiera un poco. No juegues a ese juego. No lleves esa sudadera, ni conduzcas ese coche, ni escuches esa música.

Al final, nada de eso importa porque los chicos negros no están siendo asesinados por sus pistolas falsas o sus sudaderas. Los matan porque son negros. ¿Habrá alguna vez una generación de niños negros que pueda crecer en este país y experimentar realmente lo que significa ser libre? ¿Libertad para jugar, explorar, entrar en uno mismo, prosperar, estar a salvo?

Después de Tamir Rice vinieron Walter Scott, Freddie Gray, las seis mujeres y los tres hombres asesinados a tiros en su lugar de trabajo en Carolina del Sur, Sandra Bland, Alton Sterling y Philando Castile, entre otros incontables.

Tameka y yo nos reunimos de nuevo, con miedo por el futuro y una abrumadora sensación de impotencia. Después de muchas conversaciones, más lluvias de ideas, una sesión de escuela dominical y un servicio religioso bautista, nos asociamos con todo el personal del Proyecto TMI, creamos un comité diverso y lanzamos Black Stories Matter.

Black Stories Matter es la forma que tiene TMI Project de participar como organización en el clamor nacional contra la injusticia. #blackstoriesmatter será una campaña digital, para que podamos utilizar nuestra plataforma para exponer la desigualdad y la injusticia de forma rápida y frecuente a través de la narración de historias reales. También será un acto en directo, con las historias de 10 escritores de color, que se celebrará el 25 de marzo a las 19:30 en Kingston, Nueva York. Aún estamos confirmando el lugar, pero reserve la fecha. Esperamos que asistas y escuches. Escucha con tu yo infantil, como si estuvieras escuchando tu primera historia de injusticia, y permítete sentir la indignación que merece. Deja que las historias te llamen a la acción.

Los blancos no hablamos de raza porque tememos que nos pillen sin querer, que destapemos nuestro propio racismo discreto diciendo algo equivocado, que nos señalen nuestros puntos ciegos. Creo que lo mejor que podemos hacer es acoger la revelación, estar dispuestos a ver nuestros puntos de vista involuntariamente racistas y luego trabajar activamente para sustituirlos por un conocimiento informado, una compasión más profunda y un compromiso activo de trabajar por la justicia para todos. Es hora de hablar claro. Asumir riesgos. Desprenderse de los privilegios. Utilizar lo que nos queda para erradicar el racismo. Luchar por las vidas negras. Son importantes. Importan de todo corazón.

Aquí, para compartir un extracto de una de sus historias, está Tameka Ramsey, cuyo liderazgo ha contribuido a que esta iniciativa fructifique.

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El 1 de febrero, nuestro sitio web estará listo para aceptar envíos de historias de todo el país para nuestra campaña digital. Permanezca atento. www.tmiproject.org

Esta iniciativa no sería posible sin la colaboración de Alliance of Families for Justice, Center for Creative Education, Pointe of Praise Church, Hudson Valley Families Against Mass Incarceration y ENJN. Si está interesado en asociarse o participar, envíe un correo electrónico a blackstoriesmatter@tmiproject.org.